Снова.

В Израиле дети не играют в войнушку.
Я вас не достал еще с Израилем, а? Нет? Ну и славно.

Помните, как у нас было, да? Разбивались на "наших" и - опционально - либо "немцев", либо "белых", палок с земли понахватали - автоматических, снайперских, советского и немецкого производства, и шасть по дворам да по кустам. Лежишь себе, бывалоча, в засаде, белых ждешь. Тут что хорошо - социалистический реализм, который в крови. Хоть ты там засни в тех кустах, а победа все равно будет за нами, потому как белые все одно проиграют, им так на роду написано. Поэтому белыми никто становиться не хотел: нафига ж кому такое счастье, когда тебе прямо при жеребьевке билеты с чемпионата домой выписывают? Спасал вечный компромисс: воевали сериями из четного количества партий. Чтоб, значит, никому не обидно. Так и жили.
И вот лежишь это ты в засаде под кустом, видишь белых и орешь, как оглашенный - та-та-та-та-та-та-та, падай, ты убит! Ну, тому, ясен пень, ничего не остается, как падать, где стоял, и умирать. Умирать так вот за здорово живешь, однако, мало кому хотелось, поэтому доблестно павшие, полежав чуток для приличия, отлолзали в сторонку и орали, что их перевязали, и они теперь опять ого-го. Какие образом перевязка способствует оживлению свежезастреленного трупа, никто из нас не задумывался. До медицинских сенсаций, правда, не доходило: из участников боевых действий на тот момент не умел писать никто (умевшие писать гуляли в песочнице под надзором бдительных бабушек), а значит, и монографий и диссертаций готовить было некому. Пословицу же про мертвого и припарки мы проходили в школе уже гораздо позже. Да и вообще в детстве куда больше возможностей.

Интересно, однако. Ну, понятно: страна пережила - и всю дорогу после переживала - самую страшную войну в истории человечества. Плюс идеологический заказ: белые всегда были врагами, даже полвека и более спустя после того, как их не стало. А иначе могли возникать вопросы: а почему колбасы нет? Так ты посмотри, говорили нам, с кем мы воевали! Это ж вон какие звери! Один батька Бурнаш чего стоит, а? Или там, штабс-капитан Овечкин. Какая колбаса, окстись! Видимо, нам исподволь пытались убедить, что оный батька в исполнении Копеляна таки успел слопать всю отечественную колбасу прямо перед своей позорной кончиной от рук неуловимых.
Фильмов про Гражданскую и Великую Отечественную хватало на всех, стихи про Победу начинали учить уже в яслях, а если кто решит проверить наши силы, тому мы навсегда покажем твою мать. Отдельный бред: в детских садах половина мальчишек на вопрос, кем ты хочешь стать, отвечала - танкистом! Вторая половина хотела стать космонавтами, что тоже не так уж плохо, поскольку космонавты у нас традиционно сперва работали военными летчиками. При этом страна не воевала уже - сколько там прошло тогда? - тридцать лет. Потом она не воевала уже сорок лет, а в детских садах все готовили танкистов и летчиков.

Нет, в самом деле забавно.
Израиль воюет со дня своего основания, в армии служат поголовно все, включая женщин, мужчины расстаются с армией уже в почти предпенсионном возрасте, практически у каждого мальчишки в доме - ежедневно, и за столом, и вечером с газетой - присутствует как минимум один мужчина, который воевал. Сам. Если для советского ребенка времен моего детства понятие "враг" означало нечто не вполне реальное, никогда в глаза не виданное, некий почти нестрашный жупел из прошлого, который в его играх неизменно бывал побеждаем, то для израильского "враг" - это близко, а для многих - настолько близко, что отца у них уже нет. А у кого и матери, а кто и сам...
И не играют они в войну. Не делятся на евреев и арабов, не лежат под кустом и не кричат "пиф-паф, падай, ты убит". Все больше то в футбол, то в черепашек-ниндзя. То еще во что-то. То ли им этой войны в реальной жизни хватает, чтобы переносить ее еще и в игры, то ли как-то понимают, что серьезными вещами не играют... Черт его знает.

А еще там почему-то не пишут песни насчет отучить проверять, если кто там чего решит. И насчет грудью защитить иудаизм там тоже песен не пишут. Насчет врагов тоже. Поют вон от имени отца, который ждет сына из армии на выходные, рассказывает ему про то, как мама волнуется, как они его встретят в субботу. Нежная такая песня, какая-то недопустимо нежная для мужчины, на русский-то слух. Ласковая. Здесь бы такую если и написали, то разве что от имени матери или, допустим, Катюши (Ксюши, Наташи), которая по-над рекой кого-то там ждет с дальнего пограничья. Мужики по-русски если и поют, то только о том, как кому-то там что-то набить или что-то показать. То есть - в морду. А тут - хочется своего мальчишку обнять, волосы ему взъерошить. Не по-мужски как-то это, не по-русски, наверное. И мужики там умеют плакать.
Черт его знает.

Правда, в армии служить все еще престижно. А еще там поп- и рок-звезды поют песни на стихи погибших солдат. Бесплатно и сами. И все это крутят по радио. Перед каждой песней сообщают: стихи старшего сержанта такого-то, погибшего тогда-то и там-то. И поют. Хорошие песни попадаются, кстати.
Я к чему все это... Да ни к чему, в общем. Так.

Можно не читать.

До меня вообще все, как до жирафа. Реакция замедленная, что ли, или просто как-то интуитивно не хочется говорить одновременно со всеми, черт его знает.
Полтора года назад был у меня забавный такой опыт. Шел проект, шел тяжело, конфликтно, лажа наваливалась тоннами со всех вовлеченных сторон, и в результате, натурально, сложилась ситуация, когда вбуханные в мероприятие серьезные бабки надлежало признать скорее мертвыми, чем живыми, назначить виновных и раздать им слонов соразмерно героизму каждого. Слетелись на переговоры высокие и частично кинутые на бабки стороны. А вести эти переговоры нужно было мне, потому как английским в этой честной компании на более-менее сносном уровне владею только я, и еще потому, что в этом проекте именно мне наиболее сподручно было выступать третейским судьей. А я болею. Ну то есть напрочь болею: когда вроде жив, вроде ходишь, а вот коммуникации с окружающим миром получаются исключительно однонаправленные, потому как голоса нет вообще. Какая-то сволочь перерезала провода к динамику, и вот -  губы шевелятся, руки шевелятся, язык, в общем, тоже шевелится, а вокруг - тишина. Сюр полнейший, если кому знакомо.
И вот прилетают серьезные мужчины в серьезных костюмах. Усаживаются за серьезный стол. Серьезная секретарша в серьезной мини-юбке подает серьезнейшим образом заваренный кофе. Начинается серьезный разговор, и вот тут я понимаю, что такого острого кайфа не ловил уже, наверное, много лет. Когда я говорил, то есть - делал некоторые совершенно бесполезные потуги стать слышимым, все окружающие серьезные мужчины наклонялись ко мне, смотрели мне в рот и ловили каждый мой всхрип. В этот момент я особенно остро осознал преимущества работы крестным отцом мафии: голос повышать не надо. Напрягаться не надо. Нервничать не надо. Все сами уловят и правильные выводы сделают. Изумительное ощущение, я даже начал подумывать о том, чтобы завязать с IT и податься куда-нибудь в криминал.
Видимо, с тех пор я и стараюсь поменьше говорить, когда слушают еще кого-то, кроме меня. Благоприобретенный эгопупоцентризм.

Это преамбула была, если кто еще не сориентировался.
Прошлым летом тут в рунете только ленивый не обсуждал историю с израильскими детьми, которые писали на снарядах "С любовью Насралле" или что-то в том же духе. Приводить ссылок не буду, материалов с рассуждениями и просто истериками на эту тему тут в ЖЖ можно при желании накопать квантум сатис in no time. Пафос истерик был, в основном, в том, что в Израиле детей воспитывают в такой вот дикой ненависти к ливанским детям, которые гибнут под израильскими бомбежками, что господи ты боже ж мой. Их надо запретить. Какие-то объяснения, какие-то попытки что-то рассказать невежественным, в общем-то, людям тоже были, наиболее внятно и симпатично высказалась тогда Лена Пепел, но и кроме нее были достойные примеры.
Все-таки даже уже довольно длительный стаж проживания в России не гарантирует от таких вот моментов невыразимого изумления при столкновении с реальными размерами пропасти между мироощущениями и системами ценностей у людей там и у людей тут. Не во всем, конечно. Но вот какие-то такие точки, районы, участки ментального пространства, которые решительно, напрочь перпендикулярны друг другу, периодически встречаются даже у самых разумных, вменяемых, симпатичных людей. Спастись от этих откровений, видимо, невозможно. Как невозможно объяснить непонимающему человеку, зачем из года в год возить школьников в Аушвиц, вставать на две минуты, где бы ты ни находился, при звуке сирены и не выключать в машине радио, чтобы эту сирену не пропустить. Как невозможно объяснить человеку с ущербной системой ценностей, что постоянное, из года в год, напоминание о том, что произошло, не есть "бизнес на крови умерших". И что цинизм, приобретенный за годы жизни в больном обществе, есть не "трезвый взгляд на жизнь", а уродливое извращение сознания, сводящее все и всякие возможные побудительные мотивы к материальной выгоде. И носителей этого цинизма, если уж по-хорошему, надо просто лечить.
Где-то так.