Сон мне.

Перед пробуждением снились стихи Бродского, посвященные футбольной победе наших над кем-то. Матч заканчивался уже в темноте, третий гол в ворота притивника на последних секундах не засчитали, потому что мяч вылетел с поля и уже оттуда прилетел обратно, а потом его забили.
Я цеплялся за сон до последнего, чтобы не пропустить ни строчки. На размер "Число твоих любовников, Мари"...
Так ничего и не запомнил.